Siempre fui amante de las causas perdídas,
de las batallas a destiempo;
de no saber distinguir verdad o mentira.

Un buen día llamado JORGE

ella se colgo del sol tenia su antifaz
debia esconderse bien aprendio a cazar
el se disolvio para entrar
tanto tiempo ke hacia párecer ke es bueno perder
ella lo miro de pie dejoo de respirar
su cara en nubes vacio estelar
el se estremecio keria hablartanta sed ya habia bebido el mar
ella lo miro por ruidos no escucho
ella intento decir trata de despertarde un grito sordo lo amarro de sal
el miro sus pies y salto tanto espacio
ke no pudo saber ke ella lo miro por ruidos solo grito
ella perdono la luz y abrazo la sal
no era se ke dar al fin puedo articular
el corrio sin ver y se unio tanto espacio
y ahora un solo ser
ella lo miro sin ruidos solo escucho... lucybel

Mi lectura favorita... ésta es PATY BLAKE

palabra es también profecía. camino las letras que tracé (trazar es también vivir), las que mis ojos devoraron como si fueran algo más que luz en código binario, más que explosión en la ventana en una carretera. me reconozco en ellas como la historia de una ciudad antigua en la que se ha nacido. espejo atemporal, como los ojos que son calles por las que no camina el tiempo. las recorro con o sin serifa. las desgrano y mastico con todos sus sabores, como si fueran alimento que se ha sembrado (trazar es también iniciar caminos). meto las manos para tomarlas polvo y verlas como si los ojos fueran microscopios que pudieran dar significados, rutas o leyes físicas. algo más que esto es materia, esto es polvo.desando mi ciudad edificada. esto es letra, esto es puente. nombro como el primer día cada puerta. ciudadana y toda habitante de mis pasos. veo mis carteles, mis sitios turísticos, mis ruinas y zonas centrales. mis continentes escritos. reconozco mi cuerpo desde la costa, mis enunciados y sus mundos (palabra es también encantamiento). me leo. veo desaparecer las olas, una a una, tal como anunciado estaba en un poema escrito. los ojos y la piel, los silencios y las letras. todo lo que era y no era mío, como todo lo que la vida toca. la mezcla en la que me diluí y en la que toda yo vivía. sólo puede ser eterno lo que no ha existido, escucho mientras crujen las paredes y los cuadros en un signo inevitable de existencia.vuelvo a mí como la única certeza (temporal mas infinita). como el lugar único donde mis ojos pueden ver. donde existe, golpe de mar, lo que soy y puedo ser. en esas letras descubrí que soy y puedo dar, así sin más, todo. que dar no vacía en ninguno de los casos. que sí puede doler mucho y todo. hondo. donde sólo hay silencio. ahora estoy ciega y adolorida. más viva que nunca. no entiendo cómo, cuándo. sólo tomo lo que me corresponde. el tiempo (ese que en realidad no existe),la vida, todo lo cura y lo acomoda. lo alumbra. lo traduce.una vez, asomándote al futuro, en un poema que hasta ahora entiendo, dijiste que alguna vez no habría despedidas, que nos preguntaríamos cada uno si valió la pena. si tanto valió la pena. ahora es el futuro y adentro hondo sé que sí. creer como vaso volteado es un privilegio en estos tiempos míos. y eso, además de todo, lo agradezco